Se perfora algo intencionadamente algo con fatalidad el círculo, para saborear su jugo, que será amargo, circular. Cuatro o tres líneas que se abren en la pantalla nocturna. Monólogo dibujante caminando hacia atrás. Cuida los pasos, son todos en falso. Tensa la cuerda y abomina del suspiro en el cuenco melancólico de las medias curvas que ya se dieron estrangulando aparentemente el giro. Las líneas se recogen y llevan la luz al tobillo, allá. Caigo dormida. Me sacan con linterna un pie del tiesto. Me acomodo en el torcimiento seseante de mis líquidos ante tal convencimiento en el ojo ajeno. Desde el acomodo zarandeo. Y se sueltan gritos y de pájaros sueltos y gallos. También caen lentos muebles, tejado abajo, pisando algunos bichos, con tanto paso cambiado. Vuelvo a mis líquidos y a mis líneas. En monólogo dibujante desmemoriado. Un cuenco roto. Y un grito sordo en el oído.