Desde los enredos gastados de curvas y ventanilla se me pasea lo real por delante que es ángulo y contigua franja textual que me roza y respira por los agujeros de la tela dimensión tercera que no toco y le miro la boca mientras pasa, que es un acontecer continuo no discreto - pero pasa, sabe acontecer-, líquido, como el agua, y voy al congelador a por los mendrugos de pan y los remojo como una tarde hizo aquella vieja en el caldo de mi querer de niña en la física de un patio de luz, tierra y hormigas. Que un sujeto nos lea. Los grandes sujetos son leídos, son objeto. Los grandes objetos me leen, son sujeto. La realidad es tautológica, esto efectiva y tautológicamente, tautológicamente, etc. De “a” hasta “a” la preciosa complicación de la reproducción interna de los vivíparos. El adjetivar la cosa y sus alfileres. El alcantarillado de las noches y su agua podrida. Y el lenguaje, que siempre me sabe a adjetivo… (me incorporo) tan dulce, esa mierda de las alcantarillas, tautológica, capicúa. El barrio de dentaduras destrozadas y mugrientas, de piel curtida tallada con el cuchillo grande de cocina, de mirar ofensivo y chaleco antibalas, los críos también deja en la escuela. La maestra soy yo (premisa n). La mirona, adjetiva y capicúa, mete el dedo en la olla y se lo chupa. Si una alcanza en cierto momento un gran nivel como crítico, peligra la cosa, le engulle la lógica y la metáfora, ve que no lanzará detrás de la última marca, le seduce el columpio de la tela de araña, trampa perfecta. Haré yo la foto y saldré en la foto (esto es metafísicamente complicado). La seducción de la crítica (crisis), pero considérese una actriz que sepa de Bergmann y se restriegue por el suelo la neurosis propia y la del que se la narra, que es siempre un moralista. Lo que me temo es tanto ruido. Si la cara les miro podré leer los silencios de un texto. ¡Pero, ¿qué te ha pasao?! ¡Se te ha caído la cabeza! Y me creyó. Un momento. Y la buscamos un poco por los suelos.