Inacabado

Corren las aguas
si el pie en la boca,
calla la fiebre
que viene en la sombra.
Agarra los vasos
y nos los tiramos a la cara.
Luego te canto.
Pegajosa moral roedora
que respiro y vomito,
sientan mal los viajes infinitos.
Las aguas muertas,
corren;
con tres pulmones y un brazo perdido.
Los tuyos y el mío.